Mondták, hogy péntek. Ez lesz a napom.
A péntek jó nap, már vége a megelőző hétköznapoknak, de azért még nem lehet hátradőlni, hogy juhé, itt a hétvége, öntsünk egy liter vörösbort poroszlói emberünktől egy andornaktályai buszmegállóban, hűtőtáskából megvásárolt pucolt kakasunkra, hadd puhítsák a szíjas húst porhanyósra a savak meg a tanninok. Szárnyasunk eredete amúgy is bonyolult, még az is lehet, hogy Hegedűs Zsuzsa szállítmányából való, aztán kölyökként valahogyan odébb kallódott, de így legalább volt neki ideje szép erősre hízni. Nem ették meg félúton ott, ahol az éhség százszorta nagyobb úr annál a gasztronómiai kényszernél, miszerint a tökéleteshez közelítő a coq au vint tálaljuk fel szeretteinknek szombaton.
Pár mondat, s már teli vagyunk kis magyar vircsaftokkal. A borra nem ragasztottak címkét, így olcsóbban adta a borász, a díleremnek meg nemhogy állatorvosi hatósági papírja nincs a sarkantyúsról, de még a hozzám legközelebb eső faluba is csak feketefuvarral tudott eljutni.